ao vento

 como um prato servido frio

as minhas palavras a você

no nada

enviadas pelas ondas gravitacionais 

na falta de onde irem

como enviadas a um ente querido que se foi. 

elas ficam ao vento

esse vento não existe

elas ficam guardadas, mas não ficam, não conseguem. 

elas clamam por sair

voar

ao vento

ao nada. 

elas são piores que eu,

na verdade, são parte de mim. 

teimosas

nascem da minha teimosia

aquela que dói.