Gueule de bois

Nem todas as ressacas são físicas e nem morais. 
Algumas vezes são ressacas sentimentais.
Pensamento triturado transformado em sentimento saindo fumaça. 
Confusão mental, ah, a confusão mental! 
Aquele churrasco mental, a alma murcha no canto, no lixo.

Mas que lixo é esse onde se está e não se está? 
Uma parte de você está no lixo, outra parte está voando por aí. Vivendo, se encantando. 
As cicatrizes são tão rápidas. 
As decisões são tão fugazes. 
Adornar a mente, modificar seu funcionamento. 
Nem tudo que se sente tem nome. 

São flores nascendo nos cantos?
Nem percebi. 
Estava ocupada com a fumaça no outro canto. 
E as flores? Nasceram, deram sorte. Vale a pena regar? Ou apagar a fumaça?
Dá pra cuidar de ambos?